• Trois mille

    02Nov
    Categories: Déchets ménagers Comments: 10

    JF morte de trouille et bouffée par des sentiments tout bizarres
    Ch. mots à coller par dessus complètement innocemment
    histoire de vraiment leur donner un air de rien.

    Allez, je suis joueuse aujourd’hui. Une partie de cache-cache, ça vous dit ?
    Surtout, tout le monde ferme bien les yeux et compte jusqu’à trois mille.
    Vous regardez pas, hein ?!!!

    *inspiration*

    Trois mille.
    Jours.
    Nuits.
    Secondes.
    Heures.
    Fois.
    Soupirs.
    Envies de crier.
    Envies de m’enfuir.
    Envies de rester.
    Envies de parler.
    Envie de ne rien dire.
    Parler.
    Rien dire.
    Parler, bordel !
    Rien dire, putain !

    Tu prends tout ça, t’en fais une boulette,
    Tu la roules dans de la mie de pain
    et tu avales.

    T’en fais trois mille.
    Et tu comptes.
    Tu comptes jusqu’à trois mille étoiles
    Le temps de trois mille réveils
    Vérifier les trois mille battements de coeur.

    Après tu reviens.
    Le temps de digérer tes boulettes de pain.

    En attendant, je ne veux pas t’entendre.

    Retiens ton souffle !

  • La Partie

    02Nov
    Categories: Déchets ménagers Comments: 2

    On n’est jamais heureux.
    On connaît simplement des bonheurs, des petits, des grands.
    Mais on n’est jamais heureux.
    On ne le sera jamais.

    Espérer un monde meilleur.
    La plus merveilleuse et la plus risible de toutes les utopies.
    De Rousseau à Comte-Sponville en passant par Miss France.

    Ce après quoi on marche, depuis la Nuit des temps.
    Le Bonheur.

    Espérance bouffe la queue de Bonheur.
    Et Bonheur, dans un sursaut mutin,
    crie et bondit comme l’ Enfant éternel
    “Non non ! Tu ne m’attraperas pas !”
    Court, saute et joue à chat.

    Non non, nous ne l’attraperons pas.
    Mais Espérance est là.
    Et puis Bonheur est joueur.
    Alors on cherche un quatrième pour se faire un tarot.

    Mon fils,
    Je n’ai pas su être plus heureux que mon père.
    Mais toi, tu es mon fils.
    Et je crois en toi.
    Voilà ton flambeau, mon ange.
    Je veux ton bonheur, parce que je sais que personne n’y a droit.
    Je veux que tu sois heureux, parce que moi, je suis grand.
    Adulte. Vieux. Grandi. Amorti. Decrépi. Enseveli.
    Je ne suis plus un enfant.
    Je suis grand.
    Tu entends ?
    Alors sois heureux, je t’en prie.
    Accepte le flambeau.
    Mon ange.
    Tu verras, c’est beau, la vie.

    Le sens, dis-tu.
    Le sens.
    Je le perds de vue dès que j’ouvre les yeux.
    Pourtant, c’est sans doute là que je le vois le mieux.

    Bon allez viens. On va se le faire ce tarot ?

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